Nossa valsa, nosso amor

Nós dois dançamos em descompasso
Embora seja falsa a metáfora e esteja
a valsa a caminhar nas ondas
À luz de velas e em noite de luar
...tropeçamos os pés;
Embaralhamos os passos pelos extremos:
Um depressa demais;
E o outro perdido e pálido,
Meio a um imenso salão escorregadio.

Passada a ilusão de platéia e luzes
Somos “a sós” e sem assunto
Como estranhos siameses em continua
adaptação e estranhamento...

A valsa só existe aqui, conosco
embalados de glória e raiva;
Pouco preocupados com a melodia
Que traspassa nosso beijo manchado
E marcha na ilusão de mais um dia.

Flor da Paixão

"A flor é o mistério único das flores...
formou a natureza como um teatro
dos mistérios da redenção do mundo”
A trepadeira foi criada por Deus
(roxo, branco, estranha maravilha!)
Para perpetuar a lembrança do sacrifício do calvário
Com os instrumentos da Paixão de Cristo:
Coroa, açoites, cravos, chagas...
A esta por isso é conhecida ‘ paixão’
ou comumente;

Maracujá para encher a cuia dos nativos
fazer doce, remédio, chá, suco... Trazer a Paz!
Iluminada graça; branda e nobre alma
caminha calma ao coração...
Pois enquanto Ele findava na cruz
Seu sangue descia a madeira para fundir o solo
Vingou aquela que não possuía virtude
Tornou-a de poderosa beleza!

A passiflora vive e morre com o sol
Mas quando nascido ele,
volta a ostentar aos olhos;
o cheiro, o brilho
e encanto!

O lustre

Tem um lustre no teto do meu quarto
que me cega
Assim como os conflitos que tenho visto
participado e debatido
me deprimem.
A luz incomoda. Mas é no escuro que o monstro me volta:
A dramaticidade das teias sob a sombra
O tempo esquisito soa pelo fim da tarde
Os raros que me são caros
Queimam os excedentes estocados
na casinha de cachorro do quintal.

No varal, a roupa continua participante/ativa
O sol choca! Perde-se na solidão escura e fria...
E eu, fina, desmancho os planos sociais
Mas não faz mal nem engorda
Vivo no casulo observando um lustre
que aquece meu nada
A coisa passa a não ser nem ruim, nem boa

Como a vida, que continua exatamente
essa mesma pessoa.

À espera...

O temporal cai, mas na minha janela
Só há um forte vento gelado
O céu obviamente denso, enquanto questiono,
pra que?
A água é viva e minha janela lânguida
Desprovida de uma lembrança presa às saudades
Amadurecida e lúgubre, sem chance de bem querer
Dominada pela chuva, preservando pouco,
geométrica verdade...

Enquanto o mundo sonha ali preso
(sem grandes méritos, nem maiores novidades)
A mansidão ‘introspecta’ do quintal
Encontra-me na imagem omissa do teu rosto
molhado, cínico e carregado dessa
estranha alegria intensa,
Uma contra-mão que me resta à espera...


De ti.

Desafinados

Quase sempre desafinados de garganta

O poeta sofre por não saber cantar

Mas em outro estilo traz ritmo, melodia

no afã de assobiar livremente os versos...

Por isso são tristes e enlanguescidos os livros

Empoeirados, esquecidos e eternos!

Mais um dia

Sou várias faces de mim
Mas quando o sol desponta
Ainda claro
Quarto quente
Num bocejo me estico
Soluço
E assim permaneço.

(Por mais algum tempo)

Gozar a poesia

Não devo gozar minha poesia
E fazer de mim a própria musa
A quem lê, devo dizer:
A arte vale mais que isso! Deve valer
Um gozo alheio, uma lágrima, um riso.

Devo conceber filha minha
A construção dos séculos, dos novos tempos
Onde não exista distinção do modo
Que prevalece nos poetas, em determinados
momentos .

Não devo me ater aos elogios
os gritos mais sussurram
As críticas mais ensinam ; criam mitos
desdobram palavras e bifurcam seus
sentidos.

Não devo ser nem mesmo coerente
Não tento! Eu digo, humildemente
Sem querer me dizer em tudo
Contradizer, sobretudo se quero morrer.

Não devo gozar minha poesia
E eternizar-me em meu próprio mundo.

Rios ateus de minha alma

A impaciência me percorre as veias
Já não devo parar de mexer os pés
Passos os dias atropelando o tempo
E quando paro e fecho os olhos
A face oculta do meu pensamento
Indica-me o momento de fugir
E apenas só me vejo
... não saio do lugar!
Cega!
Corra pela paralela!
Me rendo
Me entrego
Me estrago
Me perco!
O abismo ainda espera meu engasgo
Belo e profundo
Quando correndo pelos rios ateus
De minha alma; dos cais do
mundo.

Minha Tragédia

Deixa eu chorar minha tragédia
Ironizar meus risos
E crer que há de haver
Um final feliz
Como nos filmes que fazem
Chorar as pessoas
Deixe-me! As lágrimas não precisam secar
Não as enxugarei e nem pararei
De doer as rosas.

O que é o amor? Acredito que não sei
Responder...
Meu rosto queima e meu final
Nunca foi feito de sorrisos sinceros
Que belo presente de dia das mães!
A filha assombrada no quarto
Pronta pra se matar
Sem se importar se é loucura
Pois ainda mais louco é aceitar
A vida.
A história é triste e ainda vivo.

Deixa eu chorar minha tragédia
E não falamos mais nisso.

Setembro de Primavera

De tantas novas eras...
Adolescências eternas
Novos temas e teóricos poemas
Das estações, dos cálculos
Mas esqueçamos isso!
Não é matemática, não há plano.
É o falso mês oito!
Setembro é sete! É nove, é vinte e oito...

E o florescer de mais um ano!

Segredo dos mortos

O segredo permanece no silêncio dos mortos
Como uma estanha confissão dos ventos
Onde as folhas caem belamente
Exalando uma paz reflexiva de outonos
Formando um piso marrom
- putrefato e rico
do que foi vivo, aflorado
por tantos outros passados, reféns de histórias
Estas, bem guardadas no cimento e cal
Bem arado num novo quintal de flores...

E é lá de baixo que eles respondem:
“morrer não dói”
Aprisiona na lembrança nostálgica dos que continuam,
Inutilmente tapando as dores,
Se recompondo em outros nomes;
De que forma mesmo podem se mover?
Afogados no medo do próximo passo?
Em descompasso ao depois, e depois?
A primavera deve responder...

Com suas diversificadas flores
Enquanto à noite vivem sozinhas a beleza
da fase, tão atrelada à solidão
E dona de uma incrível subjetividade,
mas nada podem revelar!

O segredo permanece no silêncio torto...
Enquanto os ‘sopros’ tratam de avivar
a confissão dos mortos, lentos e ávidos
de cova , terra e como se não bastasse,
Incertos em suas capacidades de resistência.

Barulhos do silêncio

Acaso sustento a contemplação histérica
da densidade dos sons que a noite vêm
Quando todos dormem (em decrepitude)
Apenas eu me desconcentro,

Há no centro do problema uma questão:
Será trovão? Terremoto? Seres mortos?
Penso que seja pré-concebimento
Vindos dos ventos ou uma alucinação!

Mas pra abrandar meu tormento; o costume
E pra provar a fraqueza; o medo
Chegando... se esquivando... falando manso
Baixinho, sem pressa
Tumultuando meu canto calado
Desafinado e sem sentimento.

Acredite! É no silencio que se faz aurora
Quando os sons se chocam em “ big ben”
Anunciado ao sino a dolência dos que choram sob trevas
Que hão de buscar nos silêncios noturnos
Os barulhos companheiros da solidão...

Fotografia da Alma

Às vezes o poema vem pronto
como no sonho,
enlatado.
fácil e gostoso.
Outras, um caminho pedregoso a ser percorrido
enfadonho;
dias a fio de lapidação, um fardo!

Existem os versos abortados
...morrem sem nascer,
Sem a dor da perda, mas com a tristeza
de uma alegria que passou batida,
Da conhecida lembrança “como seria”
e uma adivinhação geralmente positiva.

Pra todos os feitos o poema é vivo
É filho do dom e da ‘insolução’
“fotografia da alma”
Embora desprovido de vitalidade, possui outros sentidos...

Gozo. Mentira. Filhos de outros filhos...
Ousadias da percepção!

Que coisa, não?!

Tudo é uma ilusão

Exceto os pseudofrutos,

Que embora não se originem do ovário da flor

Tem o mesmo efeito, sabor, vitalidade.

Como a pêra, a maça, o morango...

Contemplam a beleza das formas, das cores...

Tudo é uma ilusão

Exceto os desenganos e as dores.

Síndrome do Pânico

Ambiente inóspito. Chão frio.
Alguém espirra. A torneira pinga e esse silêncio
ainda mais incomoda
inútil me enganar. Estou só.
penso no peso do âmago do que penso
e um amálgama de incertezas se joga no sossego
mais que um desespero
vejo-me afogando, sufocando em dúvidas;
infinito medo.
Daí toda vontade e alegria passam a hibernar
como um verão agonizante e sem fim.

Nasce outro novo medo: do clichê!
mal consigo andar, me mover, mal posso respirar
as paredes me comprimem com indiferença,
as almas deixam o ar rarefeito
O peito aperta. Bronquite
O cabelo embola nos dedos. Alopecia
O ar falta. Claustrofobia
Os ossos vacilam;
Tendinite, bursite, artrite, e pra quebrar os “ite”
O câncer.

Tapo os ouvidos pra não ver no que me transformarei
Todos morreram; objetos, sentimentos, conclusões...
Enquanto dramática presa no pesadelo
Invento lesões corporais. Domino o medo. Respiro. Equilibro
Tortura. Tensão. O mundo se torna grande e me perco
O mundo se torna pequeno e me engasgo
Ao inexplicável doce amargo medo
De me encontrar súbito em meu próprio pensamento.

Shauara David

(des)Encontros

A vida quase não passa
de sua estabilidade
eterna temporária...
E de repente,
num
piscar
de

olhos

mil coisas acontecem
Entopem-se pelo ralo
do banheiro...

Revoltam-se de vestígios mortos
como morta estou agora.

Aviso: Não há ‘filminho’ dos melhores momentos
na memória,
Não há túnel de luz, nem anjo à espera
na porta..

nem choro ou ranger de dentes...
Apenas um descanso incalculável
Um estrago dilacerado de dor, porém sem a dor
desconcertante de tropeçar pela multidão mascarada
nas ruas tão bem calçadas! Exceto por alguns abandonados
descalços e sem alma!
E daí que nos encontremos? Pra quem sabe,
Uma volta calma na cidade noturna;
Um chá na esquina,
Um bar, uma bebida... e a benção ignorada de sermos,
ao menos uma vez, pássaros...

Denúncia generalizada

As palavras escritas me matam
Não de uma forma comum
Como um prego perfurando a pele,
os olhos, os sabores...
A arte há de ser quase tudo!
Embora não sirva a nada, essencial( )
Definida(mente) as mal-construídas...
Rimas acuadamente enganadas pela pobreza!
Falta base. Desmorona
Falta êxtase, envolvimento. Entedia
retoma a
Leitura através de uma tortura silenciosa.

a agonia se faz inteira, a esperar a próxima página
Nada.
Estalo os dedos e para meu desespero falta 1.100 palavras
Dessas mesmas, tiradas do ralo podre, sem precedentes
Ratos, baratas e tinta.

Asilo aos meus escritos, vivos inertes
Sentenciados à poeira, caixotes velhos, ação das aranhas
Sob suas teias rígidas e frágeis
Algo acontece pateticamente
mais inútil e poético.

Mudanças

A quebra da bolsa de valores foi em outros tempos
Pudera.
Outros valores em alta
nos tempos de moda
bolsas novas,
Um fio de cabelo dentro do livro
Um tiro.

E tudo muda.

As horas absurdas

A nau traga junto ao leito dos abandonos
Seus vícios insanos, as tarjas de pranto
Alimentam os mares e por um engano qualquer
Trafegam à segurança da loucura e do tédio.
Creio que entrará alguém pela porta perdida
(Trazendo um candelabro pomposo, relíquia arruinada pelo novo)
E então, chorará pelo tempo perdido;
Engolido pelos leões e outros signos
Cravando em Pessoa suas tantas outras pessoas...
Soam passos! Ouço gritos e o relógio avisa:
A vida não deixa sobra e sobra tempo
Exilado em fatos inconstantes e confusos, como sou agora
A transitar pelos portos, pelos leitos das infinitas verdades
Tudo está em ruínas e os palácios sumiram
Talvez nem tenham existido. Como as cidades;
Ruídos da inquietude, da ganância inata
Somos sós, nas horas das horas das horas das horas...

Quem sabe se no fundo da caverna não há abrigo?
Quase intacto pela dizimação externa
Voam pernas apressadas, sem chão inteiro
Contentam-se em mostrar que ao menos entendem
Que estão a salvo, por um momento inseguro.
Precisamos dessa filosofia, embora seja inútil o pensamento
Vago e distante como ilhas e desertos
Fico deserta e sigo fingindo medos, atrasando desencontros
Mas no momento preciso dou um giro
A árvore cai, cai a chuva vertical e o vaga lume ilumina
Cá dentro, só descanso de uma longa caminhada...

O desespero só ensurdece e cega, nega a si a próxima etapa
Um corpo entorpece e desmorona
Quem se importa que nesta escura multidão
Uma estrela esteja morta e ainda brilhe?
Exibe a confirmação: loucura e lucidez são a mesma
Terna certeza simulada pelo inverso...
Agora peço que enriqueça a alma, aturdida e
Tão inabstrata quanto à sétima empatia dos que se atraem,
O que explicaria os céus a um ser inofensivo?
Que as pedras não passam de objetos naturais
E os pássaros obras ainda mais divinas?
Quanto ao homem foram inventadas as horas...
Dentro do fruto proibido, desde então
Rachamos o espelho, numa manhã estranha
E vivemos claustrofóbicos, sem saber de nós.

Eu e você nessa solidão...

Dentro de mim há um mundo de temporal
Mas você está ausente e ao meu lado
Faz perguntas que logo devolvo em metáforas
E outras subjetividades... sigo sem saber
Se essa solidão escura e fria é azar ou sorte.

Nóssss

Faces

Em Tempos de Sombras e Cores

Se estivéssemos em outros tempos
Ainda haveria Caravaggio com seu naturalismo exacerbado
(reagindo face ao idealismo renascentista)
Haveria uma fotografia minha
Nas páginas escondidas da biblioteca
E nos muros pichados das cidadelas
Onde a vista contempla dor,
Uma válvula seria escape dessa falta
O rosto estagnado, intacto de sorriso!


Em novos nomes, haveria um risco
Revés ao campo lúcido, embora enlouquecido,
Silenciado ao passo das nuvens
Denunciado pelos sofismas, tropeços de neologismos
Seguido firme em linhas inconstantes
Feito tiros no câncer, noites altas!
Pelas sombras, um pensador sozinho
O tenebrismo embriagado e, no entanto Picasso;
Nas fases das cores; Azul e Rosa
Marginaliza e poetiza tempo/nada
Porque nada lhe sobra da rosa/tempo!

Flores sobre o piano

Volto ao poema porque uma página me resta
Como se houvesse flores sobre o piano
Lirismo absoluto! Lentamente
Uma música acompanha dando às “bossas”
Boas novas de um lugar perceptivo
Pudera! Depois de tempos de sofisma
Isolado, é suspeito uma estaca de espinho.

Volto à poesia porque ela não me abandona
Como se houvesse rumores no silêncio
Concentração e vício! Novamente
Uma voz dentro de mim emana
Ecoa “personagens companhia”
Quem dera! O intento de ser sozinho
É o trote que engana e deixa mancha
No piano com um copo de vinho.

Singularidades

Quando a alma está tranqüila
Tudo ao redor parece ter um significado especial
Como uma tarde que desponta
Traz o aconchego e ameniza o calor
Escurece a vista e se transforma em luz,
vento, fonte lilás...

Adere então nova força; uma lupa!
E os pequenos detalhes percebidos
De tão bem apurados, escapa um riso
Um riso sem sarcasmo, sem orgulho
Simplesmente de conforto e conformidade
E os momentos se ajuntam em singularidades
Feito chuva surpresa
Ao primeiro Instante que acorda
Sem deixar de perceber o sono
Ainda mais preguiçoso e completo.
Isento de qualquer vestígio de perturbação;

Vulgo inspiração, os sonhos dançam ímpares...

Castelo de areia

Vesti-me com suas roupas
(que por acaso deixaste do jogo
cheirando a suor talhado)
Como pra fingir intimidade
Busquei cumplicidade nas palavras
Pra ainda mais me senti você.
Forçando um amor que pouco amadurecia
E como num filme, uma vida passou num dia
Começo confuso, porém sem dispensar
O final feliz. Como em conto de fadas
A magia forjou o momento
E de certa forma o criou...

Às vezes a ilusão vale à pena
Outras, ao contrário, pede licença
Ao coração e seus princípios
Daí a razão perde a esperança de razão
E por ventura, o castelo volta a ser construído
Com perdas, danos e pouca força
Porém, mais astuto, experiente e menos paciente
E adepto de calar-se diante novos erros.

Mas se o erro é intrínseco ao ser humano
O que faço eu com tuas roupas?

Simulacro

Complexamente humanos
Fomos (nos) tornando os nossos mundos
Criados pelo costume social, medo e leis
Movendo rumo aos melhores planos
Mas como sonho não é feito de cimento
E nem pensamento de células
É através dos sentidos sem sentidos
Que descobrimos a razão de nossos desejos.

O simulacro personifica quantos mitos? Quantas almas?
E quem é isento de carência?
Conflitos, quantos indecisos! Imaturos...
Outros surtam por falta de absurdo
Pois toda loucura é válida se original
Mas o mundo já não dá conta, é preciso mais...
Questionar não convence, não vinga
Analgésicos, drogas, dinheiro... Nada alivia.

A hipocrisia ronda a estampa dos lençóis
Nas fotos, em “grandes comunidades”
Mas ainda assim, volto ao pó.
Espero só. Tarda, falha e me convenço!
O punhado é um pedaço significativo
Um santo graal das amarras de nosso santo
tempo.

Nossos fins, justificados pelos meios

Encostei-me na parede pra chorar “junto” à chuva
Meu coração parecia um terremoto
E fez tremer o concreto inabalável
Pulsava alto, cada vez mais, e quase como
um trovão ele gritava...
mas apenas eu podia ouvir seu tormento
que misturado ao pensamento,
O real se tornava abstrato, e o sonho seguia atemporal
A dor meio terna, quase branda
E as lágrimas já não tinham peso...

Foi quando despertei chocada, ainda chovia,
Porque mesmo andava cabisbaixa?
Simplesmente não entendia, não me lembrava...
Sim, havia um gato morto na estrada
Porém nada fazia sentido... O frio doía meus ossos
E o ócio que ali vivia, assombrava minha vigília
Insone, febril, sem esperar novidades,
E sem, porém abandonar seus observados;

Então, cria no liquido à parte o concreto
Na chuva representando o esvair de meus dias
No gato, ao fim da sétima vida...
Cria no desespero da perder as lembranças,
Na bela história, como seria?
Se o modelo não fosse a tragédia;
E se enfadada dessas heranças humanísticas
Enfiasse água a baixo os vestígios deste mundo.

Viver feito serpente absoluta e tensa
Ou borboleta em seu auge, um tempo curto.

Genuinamente rotineiro

Apague a luz, amor!
E deixa que a do incenso se abstenha
Diante cada segundo que queima,
Para que represente o tempo se esvaindo
Quase no mesmo instante em que se vive o presente
E antes que se pense, ele é ausente e infindo.

Não esquece amor, de trocar as pilhas do relógio!
Senão ele para e desperta noutra hora
Certamente errada, perdida de contexto.
Vamos rezar e pedir pra não ter pesadelos
Deixa que o dia passe, para que amanhã
possamos imitá-lo novamente.

Fecha as janelas, vem dormir!
Meu corpo pede sossego
Pra depois do descanso, quem sabe
Lembrar a essência verdadeira...
Acordar, tomar café. O prazer de estar vivo;
E planejar resolver problemas
sem se importar com o pouco tempo.

E quando preparados, conversaremos
Algo oportunamente descontraído, criando
uma discussão que assim se desenlaça:
(em pauta exatamente nossa diferença!)
Eu falo em solução e você investe na causa.

Realismo Fantástico

Um brinde;

Aos nossos sonhos

que dispensam realidade

Já que nossa verdade,

É um realismo fantástico!

Como Gabriel García, os nossos cem anos de solidão...

Vicissitudes

(Queria ter o dom de deixar
escapar da memória pessoas...
Estas que às vezes parecem que nunca existiram
Outras, ao contrário, são tão reais
que se guardam em algum adjetivo, aqui dentro.)

Temo aceitar que eu própria sou real, quando
Volto a ser criança através dos cabelos curtos
Lembro-me: sonhava-o grande e chorava de vergonha
Pois a tesoura devia enquadrar meu rosto fino...
(apenas hoje pude exercer o meu querer!)
Os olhos, porém, ainda carregam brilho e medo
Escondidos num sorriso calculadamente sincero.

Finjo ser uma escolha ser só;
E permaneço distribuindo abraços e conselhos
Fazendo dos amigos, pacientes psíquicos
E quando me perguntam quem sou
Respondo que ainda não me cadastrei
Chorei em corredores, banheiros, quartos
Banhei-me de nicotina e outras substâncias
Menos nocivas que a perturbação
de morrer em vida.

Ah! Como demora o pesar de outrora
Enquanto caminhava pelas noturnas quadras
Passou tanto e não passou uma hora!
Fui arrasada para a natureza urbana
Um muro que pouco suportou chuva e vento
Ao longe, pessoas sobrevoando
E eu, pronunciando murmúrios inaudíveis
Testemunhados por um punhal de areia
E almas; além de latidos distantes...

Por todos que passei, que curiosidade!
O medo sobressaia de seus rostos
Numa mistura, por acaso de animosidade
E cacos espalhados de vida.

Soneto Cannabis

Pousa meus poros um vento
Fino e gelado
Em toda camada da pele
E sinto que pesam logo vermelhos
A doce brisa nos olhos

Acendo o cigarro e reparo solto
Se me renova essa sorte
Os tragos dos céus; Os risos sem pausas
As asas que me fazem santo

E agora viajando longe a alma
Feita em lápis de rio corrente
Descanso as chaves da maldade

Pronto! Está consumada a calma
Esqueço os problemas; o sofrimento
E vou dormir na sensibilidade cannabis.

Legalize Já!!!

Carlos Minc (ministro do meio ambiente); Arnaldo Jabor, FHC, Lula, Chico Buarque, Ney Matogrosso...Só pra citar alguns nomes(são tantos!) a favor da descriminalização!

Holanda, Bélgica, Suíça e Canadá são países desenvolvidos e prósperos onde a maconha é legalizada!

Os argumentos não caberiam aqui, mas se é pra controlar o uso e diminuir o tráfico; a solução: LEGALIZAR!!!

Precisamos acabar com o tabu de que a Cannabis Sativa é porta pra outras drogas! A própria proibição é tentação pra "quebrar as regras"....

Brasil,

tá na hora

de mostrar

MATURIDADE!

Legalizar é um direito , cada um cuida de si e diz o que é melhor para si.


Tá mais que na HORA !!!!!

Soneto da Poesia

Poesia é como uma criança tímida;
Que desmancha lentamente; Languida e atenta
Aos mínimos, mais impossíveis momentos
Números, ruas, pedras, nuvens...

A poesia é hipocondríaca e fina
Alinha valores incompreensíveis
Intromete em espaços com distância
[e propriedade única
Destroça, amedronta , afronta, grita!

Poesia é o corte do bisturi
Dos mais profundos, que sangra desesperadamente
Dá sede, vontade de matar!

Poesia é o gosto da última gota
Torneira torta, quebrada (entupida de duvidas e densidade)
E eterno risco de nunca mais voltar.

ANTI-NIILISMO

Perdoa se o que sinto é insano
E escolta essa agonia noutros planos
Percorrendo os mais íntimos segredos
Pelo corredor de um novo sol
Um tempo estancado em espelhos
Futuros consumados assaltos, desejos.

Perdoa se o que penso é ingrato
Desmotivado pela clausura do sistema
Se me ocupo no anti-niilismo de
um novo poema
E ainda teimo por problemas comuns;
Sem concluir um passo, e também sem voltar atrás.
Sem transformar e sem me importar demais
E ser apenas o que acho.

Perdoa se amo, acanho e converto em sarcasmo
Os tempos nunca são os mesmos
Ainda se sente igualmente surpresos
Os temas de revolução, documentários...
Perdoa se sofro pelos animais solitários
E ao homem meu belo mérito de desprezo!

Perdoa se lustro, espirro e depois esqueço
Não mexo um dedo pra aliviar o espírito
Por isso sangro, me perco
E me contento em não encontrar um risco
De suavidade vento, doloroso e falso abrigo;

E assim sigo perdoado, calmo, inexpressivo.

Há uma gota de sangue em cada poema

Assim como há resquício de barro
Nas estradas asfaltadas
E ruínas pelo impacto das guerras
e catástrofes
Há em cada poema uma lágrima;

Assim como ecoa aplausos e vaias
Da grande semana! Onde sobra
Pedaços mastigados na antropofagia
Mário não desperdiçaria uma idéia
Sem que esfacelasse fontes, rituais e oferendas.

Há uma gota de suor em cada letra
E em cada verso um gozo de dor
Por que sempre a dor do poeta?
Simples... É exatamente aí que sucumbi
As mágoas de exprimir pelo dom;
E despedir a força vital paulatinamente...

Mas há de deixar cada poeta, em cada página seca
A ata boêmia, idéia difusa e
sua vida latente!

Impressionante Oficio

Impressionante que as coisas acontecem
Independente dos meus óculos,
Principalmente independentes de mim.
Estou cada vez mais convencida de que
Os pães não fazem além que seu oficio,
E os passos tropeçam a cada garfe.
Porém tudo segue forçosamente
Como um rio que não tem pra onde ir
A não ser o próprio caminho que lhe foi proposto.
Mesmo que mude seu posto
Demoraria anos, e depois
Os dias que murcham, desabrocham...


Impressionante os sinos que ainda tocam
Carregados de um peso invisível, tempo:
A singularidade dos mortos, os vivos do ócio.
Os discos não cabem na vitrola
E as teias crescem sob o teto
Expandindo um espaço suspenso,
Um mundo grande, um ser solitário. Impressionante!


Separa-se um momento pra dormir,
O restante pra produzir e corre quem não sabe aonde ir
Pra isso meu melhor oficio: um tema mal focado,
Embaraçado, se bem verdade!
Os dedos já estão borrados
desses casos antigos.
É tarde para desvincular, os trilhos enferrujam
Mas não abandonam o velho rito;
Barulhento, lento. Múltiplos caminhos.

Não posso fazer poemas de amor

Às vezes também o amei...
Em certas praias sentia frio e o abraçava
Outras tardes enquanto caminhava
E o céu já anunciava aos poucos, o escurecer
Pensava e sutilmente sorria:
Não posso fazer poemas de amor!

A natureza me confidenciou outra realidade
As praças de encontros marcados
(quando não inusitados)
Traz a triste graça de amores novos,
Porém não posso escrevê-los!

Mas devo crer que ainda o amei:
Em portos de despedidas e chegadas;
Bares de conversas e cantadas;
Em casas floridas e bem perfumadas;
Por todos os erros que acertei.

Às vezes lembro que também o amei!
Mas sei que não devo mais!
Devo guardar os mórbidos domingos
Não fazer poemas com cheiro de flores vermelhas
Em noites de chuvas e mimos.

Estranha Eu

Às vezes me dou ao luxo de poder
ser estanha Eu;
Deitar na rua, ao fim da tarde
Sob olhares, vulgarmente equivocados,
Enquanto os meus inquietos
Admirando a companhia dos pássaros
Compartilham o espaço com as frespas
Árvores, galhos finos, folhas secas.

Às vezes encosto só e converso com o vento
Nada sobrenatural! Ao contrário;
Sobre os homens meu segredo:
Meu medo se escondeu nas costelas
Dentro de um órgão vital
porém não dói, nem faz mal.
Aos poucos retém substâncias nocivas
Jamais devolvidas ao seu habitat
natural.

Assim supus (palavra esquisita não muda de trás pra frente!)
Que se é como se é; não faz diferença!
É um luxo que não dispensa o lixo
Ou o visto de aprovação às regras
E difere o que se refere ao campo da mente.

Os complexos mundos de cada um ser extra
Astro
bicho
mundo
tempo
inter
Terra.

Mãe;

Sei que desgostosa receberá o poema
Devo fugir do clichê e te dizer
‘ que não há apesar de tudo ‘
Sofro sem poder e devo te dar adeus!

Perdi-me dos afagos que costumo ouvir
Por aí.
Bebi em todos os bares que conheci
Provei das mais ilícitas drogas
Chorei pelo bairro, de porta em porta
E quando te ouvi chamar, me escondi.

Estranhei viver tanto tempo
Já que no meu nascimento
Foi-me dito a forca, por falta de sangue
E quase sem nome fui me adaptando ao berço...

E vejo que podiam ter me banhado em sal
Numa sexta chuvosa acompanhada de reza
Para me tirar as falhas da alma
As chagas do corpo e as estranhezas.

Perdão mãe, mas devo fugir do destino
Feito peregrino, sem lembranças...
Apenas das andanças que fazem calos
Amigos e as histórias do caminho.

Meias verdades

Sigo passos firmes pelo corredor
frio, escuro
Há algo perdido no canto, iluminando...
Uma bela lamparina que dá luz
sombra e medo.
Sensações fúnebres, por ironia, sem tempo
De descobrir tradições passadas
Coisas de alma, crença e assombração

O retângulo tem um fim incoerente
Acumulado e emergido de outros pés
Rastros invisíveis; envolventes
Fazem-se recentes, mesmo perdidos
em devaneios surdos.
O cúmulo as tantas histórias queimadas!
Verdades transformadas em cinzas
pingos de chuva e areia.

Por fim existe sempre explicação
A nós; por sorte, isenta.

Estação dos gatos

Está tudo turvo, meio alaranjado
Meio fim de tarde de Outono
Descansado como o gato que se
escora no muro.
Estica de preguiça, quase um anjo!
Santo plano de Deus, o frio...
O banho de rio, o rebanho, o claro e
o escuro.

Meus óculos andam arranhados
E nem posso acertar o caminho
De volta. O gato mal me olha
E lentamente desce as pálpebras
É fim de tarde de Outono
Penso que devia haver outra estação
Onde multiplicasse desses bichos
Insanos e cheios de enigmas.

Não há jeito... Quase não suportam gatos
Mas sou exceção em cada uma
das sete vidas.

Erro nas linhas

Dos livros que li, de tudo que participei
Esta foi a história mais triste que conheci:
A mãe me olhando
Meio a poeira do destino
Tantas mágoas e desentendimentos!
Fui morrendo aos poucos, fazendo poemas
Pra abstrair os fatos e meramente fugir!

Dos hospitais que visitei; as chagas que contraí
Minha bronquite vale o respeito
E o perdão dos goles que traguei
Mas não perdoei a todos
Por terem me feito nascer!
Embora os risos sedentos
O monte de erros e momentos
bons...
Na minha história morri
Das mais tristes delas
Que conheci.

Ciclo Vicioso

Nossa história termina onde começou
Num ciclo labiríntico que se consome
Atrozmente; soltando faíscas ligeiras
Do bater de pedrinhas no caminho:
Hora chutadas pela força do desejo
Outra; enclausurada na sandália
como adorno permanente.

O drama muda de cor
Enrosca em sete linhas
Brancos amarelados
E traz um grito, um agrado
Quando menos se espera
Mais se abafa o próximo passo.

O problema continua...
Atadura, limão e pomada
Se valha a cura se faz necessária
De cor em cor; mistura, se esconde!
De par em par; alinha...
Caminha numa direção difícil
Pé ante pé
O mesmo sempre aspecto gasto.

É passado mas a saudade ficou
Pra que nossa história termine
onde começou.

Deixa que a inspiração te escolhe o tempo

E faz da tarde a graça
Da noite; a sombra que acompanha
Do claro o sentido
No escuro a certeza
Que não se vê só por olhos...

Deixa que ela vem
Quando quer, não avisa!
Nem te arrepia os poros.

Não há sorte que refaça
Esta vida...
Não há tento que desfaça
A intenção... quando cicatrizada pelo tempo
Faz da inspiração sua ferida!

É nós Hoots!!

Tem coisas que não mudam

A loucura é a sensatez concreta
Das noites enxutas de sexta-feira
Onde a ousadia se faz completa
Pelos olhares neutros, a beleza se alterna.