Shauara David

Retrato falado

O poema transcorre uma voz específica

o mundo não profere palavra alguma,

enquanto isso, apenas ouço quieta

o que me diz a vida.

Amor...

Do livro - Sangria Desatada.

LI

Mil textos não verbalizam o que não há denominação.

A mais profunda capacidade de amar é silenciar

ver além da pele, do caso e da alma

mais que isso, ser a alma. Livre. Leve e intensa.

A pulsação do universo é íntimo e coletivo

uma mãe maior em que habita(mos) até na morte.

Aliás, a morte inexiste no sentido de fim

o ciclo é constantemente simples e generoso

a folha que seca não desfolha a árvore

o pássaro que cai não desanuvia o céu

a estrela morta não deixa de brilhar

e nenhuma das coisas mortas deixam de acontecer,

as partes menores não são menos importantes

na verdade não existe o importante, nem verdade

porque não há infortúnios, nem mentiras.

Não existe falha, nem dor, e mesmo se houvesse dor

seria tranquilo, porque seria natural.

O amor é naturalmente, uma recordação.

Um deserto em mim

L

Não tenho nada para fazer a não ser

esperar o dia amanhecer. A movimentação

externa não ouço, não vejo

mas sinto irremediavelmente acontecer.

Em minha cama múltiplas partículas invisíveis

terra, poeira e os fios dispersos de cabelo

vão amontanhando-se sem que se perceba como

o ventilador estático mira um ponto indiferente,

me faz lembrar o deserto.                      

Mantenho-me comprimida na miragem de um Oasis

um milhão de acontecimentos por fora

das paredes da casa, dos limites das cidades e países

enfadam mais que o limite do cansaço;

ainda existe orvalho no deserto?

A sede da curiosidade me transporta pelo faro;

como é longa a seca sensação de terra!

eis que surge uma welwítschia pouco discreta

antes mesmo que pudesse analisar o fato.

Trecho do livro Sangria Desatada.

Grãos de quereres

Me atiço mais ao café pela possibilidade

de enfiar minha alma no cheiro do pó

no depósito de plástico da tampa vermelha.

Senão o café não valia a pena.

Wagner, o caso

A Nietzsche

“ Somente a arte pode transfigurar a desordem do mundo em beleza e fazer aceitável o que há de terrível na vida”

O eterno retorno do mesmo é teu,

nasceste póstumo para fragilizar as certezas

e ainda indagamos pra que, Nietzsche?

teus olhos me assaltam quando distraída

vejo duas bolas imensas, submersas

na brancura infantil entre as pálpebras

como negras ilhas gêmeas

desarmadamente preparadas

e ainda equipada de um fatalismo paradoxal

Ah, Wagner! Como queria pronunciar

alto teu nome! quem incitou essa vontade

nos diria tão bem como tudo é nada

e o vice versa a música resplandece

nas veredas do amor;

Com nós não, foi a poesia que nos encarnou

Quem sabe, Wagner, apaixonamo-nos

por vício, egoísmo ou procura,

talvez até desejo e incerteza

percebes a malícia perfeitamente

cruel de sua boa escrita, Nietzsche?

Quiseste matar a tua dor, ao contrário,

eternizaste-a de boca em boca, permeando

quase todos graus de cultura e até asneiras

teu nome estático, difícil, malhado

Quem há de nos defender? Formamos um trio

desconhecido, distantes de datas, corpos

e línguas. Ninguém há de tomar nossas dores

mas embebedam-se delas, a procurar

preencher um vazio que só aumenta.